Es bueno que el fútbol no importe, porque si lo fuera, podría inclinarme a despotricar.
Y si lo hiciera, esa perorata del Newcastle United podría verse así:
La noche del sábado en Anfield fue exasperante. Sólo un horror que induce a la ira.
No me refiero a la actuación del Newcastle en su mayor derrota de la temporada; la gente sensata puede no estar de acuerdo en eso. Estuvimos bien en la primera parte, peor en la segunda, creo.
Estoy hablando de todo lo demás. Porque no somos más que un jugador ingenuo en Las Vegas, que ocasionalmente juega una mano decente, pero la casa siempre, siempre, gana.
En primer lugar, tuvo que ver a Alexander Isak en la tribuna. El fantasma de Banquo, la fea cara de la ambición, que parece aburrido e indiferente al caos que ha causado. ¿Se dio cuenta siquiera de que los dos delanteros que tuvimos que fichar con poca antelación, auténticos probadores pero que no estaban a su altura, habían sido despedidos?
Eddie Howe continúa trabajando en cómo jugar sin uno de los rematadores más instintivos del mundo, pero es un círculo que no se puede cuadrar. Supongo que Isak ha seguido adelante y, sinceramente, pensé que yo también, hasta que este sábado por la noche nos devolvió a nuestro lugar.
Alexander Isak se fue porque tiene más posibilidades de ganar los grandes trofeos en el Liverpool (ED: Además de duplicar su salario…). Tiene razón, por supuesto, debido a un sistema sesgado que hace mucho tiempo subió la escalera por debajo de los clubes de Liverpool, Arsenal, Chelsea y Manchester. Como resultado, podemos asestar algún que otro golpe a los clubes líderes y protegidos, pero al final el status quo siempre se impone.
El Newcastle United venció al Liverpool en la final de la Copa Carabao el año pasado, asestando un golpe inusualmente emocionante en la pelea que siempre perderemos. Pero incluso eso resultó molesto para los aficionados del Liverpool que conocía. Ofrecieron felicitaciones condescendientes (“oh, no me importa, es genial que los Geordies finalmente ganen algo”) sabiendo que sus ambiciones son mayores y no preocupándose demasiado por esta baratija de fondo.
Luego vino el verano de estrés, ya que el Liverpool pasó dos meses haciendo el trabajo de una tarde, fichando a nuestro jugador más importante. Pero es mucho peor que eso. Llenos de dinero en efectivo y, por capricho, también compraron al idiota del peróxido, Hugo Ekitike. Claramente un jugador equivocado, pero talentoso, este era un jugador al que habíamos seguido durante años y el reemplazo obvio de Isak. El Liverpool acabó con todos los juguetes, porque ellos son un niño grande, nosotros no, y así es como lo quieren los niños grandes.
Así que hace tiempo que está claro que el Liverpool me molesta muchísimo. Es posible que haya llegado al partido con mal humor.
Marcamos, a través de Gordon, y aumentaron las esperanzas. No espero que lo entiendas, pero mis hijos que compartían el sofá parecieron disfrutarlo. Podía ver la realidad acercándose desde kilómetros de distancia. Y por supuesto Ekitike marcó. Dos veces. ¿Quién más anotaría? El fichaje vital en Newcastle, el fichaje agradable en Liverpool, siempre nos iba a atormentar. Sin embargo, lo que realmente me atrapó fue su celebración sin encanto: la cara enojada, los furiosos golpes en el pecho, las miradas tristes alrededor del estadio. Es un gladiador de una perrera, sin saber que los romanos han puesto cojos a los leones.
Thierry Henry solía celebrarlo así y por eso nunca lo soporté, a pesar de su talento. Las tristes celebraciones de los goles me volvían loco y quería gritar: «¡No eres un valiente y desvalido que logra una victoria improbable! ¡Eres un jugador de élite, aprovechando perezosamente las ventajas que se han acumulado desde que llegaste al país!». Al menos sonríe y disfruta de tu éxito.
Entonces, cuando Ekitike gruñe y se burla durante las celebraciones de sus goles, piensa que es una cosa, pero en realidad es otra. Piensa que ha deshecho una injusticia, que es un luchador por la libertad que está poniendo al mundo de nuevo en una posición justa. Pero él es el maldito Darth Vader, al frente del imperio del mal, disparando el láser de la Estrella de la Muerte a un planeta enemigo irremediablemente dominado. Es un matón de pista plana, lanza bolos en el equipo B, de una manera que era a la vez predecible y profundamente deprimente.
El tercer gol del Liverpool fue aún más molesto que eso.
El gol en sí fue una nada: marcado a paso, rodado suavemente hacia la red, como un regalo en los últimos momentos de un partido testimonial. Pero las celebraciones me volvieron loco. Los jugadores del Liverpool apenas levantaron los brazos, porque sabían que aquello no era gran cosa. Selló una victoria que siempre habían asumido que era suya. El mundo era como todos sabíamos que era. Caminaban felicitándose unos a otros con un entusiasmo tibio que se me atascaba en la garganta, y cuando escuché la ‘celebración’ del público de Anfield, casi metí un pie en el televisor.
Antes de continuar, les pido que regresen y vean lo más destacado. Cierra los ojos y escucha cómo se marca el tercer gol del Liverpool. ¿Escuchas lo que yo escucho?
Escucho un «sí» silencioso, patéticamente débil y mediocre, como si alguien hubiera llamado por teléfono para grabar un anuncio. Reflejando las celebraciones de los jugadores, la alegría es complaciente y demuestra que incluso los fanáticos locales saben la verdad en algún nivel: esta no es una victoria real y el juego está amañado.
Puede que estén en una verdadera batalla con los otros matones del gran club, pero ¿contra todos los demás? De nada. Saben que terminarán por encima de todos los demás clubes, prácticamente todos los años. De vez en cuando habrá una excepción para confirmar la regla: Leicester surgiendo de la nada, Aston Villa en una búsqueda condenada al fracaso (ED: Newcastle United terminó por encima del Liverpool en 2022/23), pero esto siempre se corrige después de una aberración de una temporada. No pueden entusiasmarse por una conclusión inevitable. Me sorprende que los scousers se molesten en aparecer.
Supongo que el Liverpool anotó cuatro al final. En ese momento no estaba viendo, así que no puedo decir mucho al respecto. Con el 3-1 el partido no estaba simplemente perdido: la derrota se me había metido en la garganta hasta el punto de ahogarme. Me despedí, pensando que debería proteger a los niños de mi cinismo extremo.
¡Pero espera! ¿No somos también un club privilegiado, constipado con dinero no gastable y con la misma probabilidad de unir los clubes que están debajo de nosotros? ¡Sí! Sí. Nosotros. Son. Me atrevo a decir que Brentford no disfrutó nuestra búsqueda de Wissa y que los clubes del campeonato pueden tener una simpatía limitada por nuestra difícil situación. Para mí, su ira es tan justa como la mía, y si un fanático de Watford o Sheffield Wednesday escribiera el equivalente de esta perorata, asentiría.
Entonces, ¿dónde deja esto a mi fandom? Las cosas han mejorado en la era de Eddie Howe. Eso es obvio. Tenemos mejores jugadores, ganamos más partidos, jugamos en Europa e incluso ganamos algo. Estoy agradecido por eso.
Pero si realmente creo (y lo creo) que nunca entraremos en la élite actual de la Premier League, ¿por qué me molesto? No tengo una buena respuesta para eso y es difícil ver que el partido de esta semana contra el Manchester City mejore mi estado de ánimo.
Me arrastraría hasta una habitación a oscuras, si no estuviera ya allí.